Она моя. Целую, обнимаю.
Меня объял и чувств, и дел порыв,
Но я себя невольно проклинаю:
«Любви коснулся, руки не помыв».

Да, что за вздор и что это за мысли?
Она моя, ей хорошо со мной.
Таких минут не так уж много в жизни,
Но, все же, недоволен сам собой,

Что грязными руками лезу в душу,
Ранимую и нежную как все.
О том, что не люблю, всплывет наружу,
А отказаться, силы нет вообще.

А может ей лишь этого и надо?
Потом забыть, не помнить про вчера.
И думает: «Пусть лезет в душу, ладно,
Он ведь со мной всего лишь до утра».