Да кому мы нужны со своими стихами,
Создаем себе радужный, призрачный мир
И бежим от реальности мысленно сами,
Баламутим других тех, кому свет не мил.

Прок, какой от стихов, от них выгоды нету,
Толку, что оттого, что ломаем мозги?
Завсегда в забытье умирали поэты,
До людей докричаться никак не смогли.

Для чего же тогда в муках рифму рождали,
Создавая стихами проблемы себе,
Сквозь себя как сквозь сито всю жизнь пропускали
И затем пропадали неведомо где?

У людей не найти состраданья к поэту,
А пока он живой для людей не пример
И кочуют стихи как пылинки по ветру
Среди серой толпы, среди лжи и химер.

Я пишу для души, с ней хочу поделиться.
Иногда невтерпеж лихо рифмой блеснуть
И стихами готов с кем угодно делиться,
Но боюсь, что от них могут просто заснуть.