Был вечер, падал белый снег.
Я попросился на ночь в дом.
Там в черном платье менестрель
Пел песни перед очагом.
Он пел о проклятых вождях,
О том, что свет не есть добро,
О позабытых королях,
И люди слушали его.
Он пел о том, что не понять,
Где белый, а где черный цвет.
И что давно пора узнать,
Что правды в этом мире нет.
Он светлых проклинал богов,
В глазах его огонь сверкал.
Он не боялся страшных слов,
И снисхожденья не искал.
Он был высок, хорош собой,
И чистый голос ввысь летел.
Он звал померяться с судьбой
И песней все сказать хотел.
Я не забуду черных глаз,
Глубоких, словно бездны мрак.
Я видел их всего лишь раз,
Но позабыть не мог никак.
В них бились блики от огня,
И менестрель вдруг замолчал.
Он оглянулся на меня
И, посмотрев в глаза, сказал:
"Я знаю, ищешь счастья ты
По свету, дом, покинув свой.
Но мир не стоит суеты,
И потому пойдем со мной!
Смотри, несовершенен мир.
Где свет, там кровь и правды нет,