А судьба, это все-таки, что?
То, что мы пожелаем и хочется
Или то, что заранее пророчится
И пророк у судьбы нашей, кто?

А любовь это все-таки, что?
То, что сами себе мы придумали
Или то, что не видим за думами
И страдать заставляет нас, кто?

А, мгновения, все-таки, что?
То, чем все мы порой недовольные
Иль секунду летящие, вольные?
И куда их торопит, и кто?

А, ответ на вопрос, это, что?
Ложь, заранее кем-то заказана
Или, правда, не вовремя сказана?
И ответит нам, все-таки, кто?