Все места на Олимпе «забиты,
Не для нас и строптивый Пегас,
Только Муза, отбросив обиды
Посещает, хоть изредка, нас.

Это Муза! Ее не прогонишь,
Ей не скажешь, мол, ты не ходи.
И ко мне, на минутку всего лишь,
Заходила она по пути.

Вот приходит порой эта дама,
Ничего не поделаешь тут,
Что места те обходит упрямо,
Где ее с нетерпением ждут.

Все поэты так к Музе привыкли,
Что ревнуют, как будь-то к жене
Тех людей, кто блукая по жизни,
Вдруг нечаянно встретился с ней.

И скрывая с трудом раздражение,
Говорят, сквозь приглушенный пыл:
«Вам бы нужно спросит разрешение,
Звезды мы, а вы – звездная пыль.

Было б лучше, и в этом нет спору,
Чтобы вы вместо звездной пыли
Чтили нас, нам, давая опору,
Мы б на вас опираться могли».

Очень горькая это утрата,
Коль, познавший основу основ,
Бог – Поэт станет вдруг бюрократом
Или критиком чьих-то стихов.

Я не лезу на спину Олимпу,
Холод звезд мне совсем ни к чему.
У подножия, с Музой в обнимку,
Я совсем мало место займу.