- Мне пора, - он порылся в кармане и кинул деньги на столик. – Не пей больше кофе. Я оставлю тебе зонт.
Он положил зонт на стол рядом с деньгами. Потом накинул плащ и быстро вышел. Сквозь мокрые стекла я смотрела, как он шел о мокрой улице, подняв воротник плаща. Он ненавидит дождь.
Я оглянулась в поисках официанта и, когда тот подскочил, заказала еще кофе. Я не умею быть рациональной. Но разве не это привлекало его, такого серьезного и правильного, во мне? Не моя бесшабашность? Не мое умение даже мытье посуды превратить в целое приключение?
А что меня привлекало в нем? То, что, когда мне нужна помощь, он всегда рядом. Даже если в это время должен был быть на переговорах в Афинах. Что когда мне плохо, я могла приехать в его квартиру, вытащить из его шкафа плед и забраться в его кресло с книжкой. И прислушиваться к шагам на лестнице, гадая, когда повернется ключ в замке. В моем доме никогда не было так хорошо, как в его.